Chemins croisés

Je vais.
Traversée.
Des étendues de terre.
Peu de traces de l'homme.
Des pins et des bosquets.
Ce lieu, quel est son nom?

Quelques champs cultivés.
De nouveau, le désert.
Des collines crayeuses
Des chemins de poussière
Un végétal avare.
Des gorges encaissées.

Un massif de Provence.

Un homme marche. Une femme marche.
Son dedans est dehors. Son dedans est dehors.
Il écoute le chant: ça stridule alentour.
Elle écoute elle aussi: une voix intérieure
Le dehors est en lui. Elle épouse le monde
Il est le paysage, ce sable où vont ses pas.
Elle est cette montagne où elle s'est réfugiée.

Il va. Elle va.
Traversée.
Une terre scandée de verts jaillissements,
accouchés à grand peine de ce sol désolé.
La montagne l'appelle, rendez-vous amoureux.
La grotte l'attire, pour prier en silence.
Il s'installe. Il se laisse inspirer.
Elle grimpe. Elle se laisse aspirer.
Elle est belle. Elle vibre.
Elle est belle. Elle prie.

Il caresse la toile, en amant passionné.
De l'immaculé, il la remet au monde
comme un ravissement.
La Sainte Victoire.
Elle caresse la roche, elle, la fille de Judée.
Du très lumineux, elle cherche l'intimité
Elle entre dans la grotte.
La Sainte Baume

Il est là.
Il est là.
Il est las.
Elle s'asseoit.
Elle l'a encore fui.
Elle l'a enfin trouvé.
Il est passé si près.
Il est passé si près.
Il reviendra demain...
Elle a touché sa main.

C'est ici qu'il mourra.
C'est ici qu'elle vivra.

MC. Octobre 2015
http://grainesdereve.fr/